#141

O mesmo borrão 

Até então,

Não há mais chão 

Onde possa derramar tanto

Nem a tela aguenta mais

Tantas repetições

Ou qualquer cor que recebia

Tais pincéis

Que outrora falavam

Até mesmo sem bocas

Se calavam até para mim

A mesma paisagem

Que dava vida aquela janela

Ganhava mais formas

Recebia cada vez mais

Rabiscos incontáveis

Pela mesma mão 

Pelo mesmo que

Se recriava a cada dia

E se destruía junto da tela

Junto daquela paisagem

Ressurgia quantas vezes fosse

Para somente ressignificar

E redesenhar o mesmo sorriso

Que se ajustava

Reajustava

Se errava 

Entre os traços sobre ela

Os lábios em sua devida

Espessura, finura 

Cada coisa se encaixava

Deixando para trás

Oque se chamava de esboço 

E por fim 

Se transformava dia a mais

Em uma obra de arte 

Na minha esquisita arte.

#140

Nunca me pareceu tao só

Os sentimentos meio a muitos

As ideias que possuem

Somente em outras frequências

Quem dera ser

Metade daquilo que no fundo

Não mostra esse quadro

Um fundo imperfeito

De folhas que caem

Pelo mais puro descuido

Meio as cores

A grossa tentativa de 

Entregar vida a quem vê

Mas bem de perto

O excesso da tinta

Em diversos tons

Há manchas até no chão

São tantos tons

Que nem as mãos

Dão conta do borrão

Talvez nem as cores

Nem os tons façam sentido

Nem mesmo seus excessos

Parecia que queria entregar

O amor que lhe cabia

E não sabia como

E não sabia o tamanho

Que lhe vestia

E então usava todas as cores

Afim de que seus excessos

Fossem entregues

Não pelos sorrisos

Mas para seu próprio desespero

E aquelas machas 

Ao chão, próximas a paisagem

Que se encaixava naquela janela

Nunca fizeram tanto sentido.

#139

Em mar aberto

Não conseguimos ir além da imensidão

Os olhos encontram o horizonte

Mas este nem sempre faz sentido

O mar nem sempre permite

Tal vermelhidão que vemos

Sobre nossas cabeças

Talvez não precisemos entender

Os porques, as cores

As palavras que ficam no meio do caminho

Os desesperos que revivemos. . .

Creio na ideia

De que seremos sempre jovens

Para nossos erros

Prefiro não chamar de erro

Toda tentativa de ser feliz

De ganhar sorrisos

Prefiro não me queimar

Por todo auto flagelo

E criaturas que costumo criar

Quantas dessas já dei nomes de demônios . . .

A alma se sobrepõe

Afim de respirar

Acima de qualquer nuvem já vista

O ar se torna rarefeito

Os pensamentos e as ideias

Se desmontam 

Se remontam

E voltamos a mesma atmosfera

A própria nua alma

Ao mar aberto

E todos devaneios

Todo âmago entregue a si

Só.