#154

Estamos feito bebados 

Tentando andar dentro de nosso próprio lar 

Mas se escorando em qualquer lugar 

Com medo de uma queda 

Ou de um tropeço 

Onde bem deveríamos conhecer

Alguns dias mereciam não nascer Deveriam somente não existir 

Oque podemos tirar deles são apenas dor 

Quem cego está 

Não deseja nada 

Além de deixar o sangue escorrer pelos seus olhos 

E até sujar suas mãos 

Alguns passos a mais 

E mais uma aquarela feita 

Em uma das paredes da sala 

Só mais um tropeço 

E não há supresas 

Mas a certeza de uma nova arte a nascer 

As vezes a gente só quer que acabe 

Arte, e o sentimento que ela trás 

De se abrir e se perder 

Entre os próprios dedos

Olho uma última vez para todos estes desenhos 

Se tornando repentinos 

E uma praia enorme que não damos conta 

Observamos e deixamos se destruir Deixando os mesmos passos na areia E os pares seguem até o mar 

A observar,

A absorver... 

O mar.

#153

Soa como. . . 

A juventude que cabia 

A cada música que tocava 

E que se expunha 

Cada palavra que saia daquelas cordas 

Resoava anos de distância 

E alcançava o hoje 

E me acertava 

Como bem podia 

E poderia ser somente uma conversa 

Mas eu caí aqui 

Bem aqui, antes de quem sabe 

Poder respirar 

E quem me dera 

Poder deixar a chama nos queimar Mas tudo que aprendi 

É que não há 

Como estar seguro o tempo todo 

E saímos mais uma vez 

Queimados 

Dormentes

Sem voz

Como em qualquer filme 

Sendo a vida a maior irônia 

Porque estamos ainda de pé

Mas a alma 

Parece estar tão longe 

E tão morta 

Que nem encontrada deseja ser 

Nem encontrar 

Ou continuar onde está 

O traço imperfeito

O plano perfeito 

O caminho mal escrito 

Entre todos os passos 

A alma permanece de pé 

Sempre incompleta

Mal feita.

#152

Nunca foi sobre o escritor

Ele nunca existir

E talvez tenha eclodido

Antes de avistar qualquer luz

Os pensamentos em palavras

Somente veem a luz do sol

Pela sorte dos devaneios

E assim nasce e morre

O senhor escritor

O amante não das palavras

Mas do sentimento encruado

Pela falta da presença

Da vida que almeja respirar 

A arte feita sob rascunhos

Em papéis de pão

Divididas por fases e estações

Onde estava esse tempo todo

Senhor escritor?

Onde estava sua arte

E quem sois vós para que se autodenomine como tal?

Não há máscaras

Mas incertezas e o não mérito

Pois não há algo que o faça merecer

São só as palavras perdidas

Que como o Senhor,

Também não deveriam ter nascido

Então, por favor

Mantenha-se onde está

Se esconda e não finja

Fique entre suas notas

Pequenas, curtas

Harmonicas

Perceptíveis só para ti

E me deixe de uma vez

Respirar sem seus pulmões

Acinzentados

#151

Mortes incontáveis

Diárias e tão continuas

Quanto o ar que a gente respira

Textos em vão

Iniciados ao decorrer do dia

Apagados por falta de palavras

Percebi com o tempo

Que cada palavra escrita

Não me leva a lugar algum

Aqui eu estou

Aqui eu me encontro

Aqui eu me escondo

Não há movimento perfeito

Mas cada tentativa

Sopra tão forte como um tufão

Tente fugir para qualquer direção

E falhe miseravelmente

Em suas mais insanas plenitudes

Em seus imperfeitos movimentos

A linha de chegada

Tem o cheiro da largada

Mas ainda falta algo

Estamos recomeçando

De qualquer ponto

E desconhecemos o agora

Ou já não faz diferença

Se estamos ou não aqui

Se reinventando

Se queimamos ou não

Começar de novo

Sempre te faz sangrar

Ao menos. . .

As minhas mãos.

#150

É como se você

Não fizesse parte do nada

Em momento algum

Como se perambulasse

Tentando encontrar a fio

Ao que pertence

Ha todo tempo

Buscando aprovações

Inexistentes e descabíveis

Onde não importam

Há costume em cair

Em se levantar

Em se recompor

Mas ninguém para sentir

Como dói e como é tentar

E como é "grave"

Como pesa ao carregar

E se arrastar

Na frente de todos

Não estamos possessos

Não somos piores

Nem se quer 

Tão diferentes assim

Mas está tudo bem

Se este for

O melhor jeito de partir

Ainda que sendo arrastado

Pelo próprios motivos

Com o todo que aprendi

Que nunca pertenci.

#149

Me corroo pela simples erosão

A quem quero enganar,

Se são meu ossos que doem?

A surdez ainda que sozinha

Dá voz a minha mudez

Expõe a minha nudez

A alma passeia ao meu redor

Ao passo que em apenas

Um piscar de olhos

Ela se afasta . . .

Há uma imensidão

Das coisas que amamos

Guardadas à léguas de nós

Em qualquer baú,

Enterrado em qualquer lugar

Ou garrafas perdidas ao mar

E seja lá oque encontrar

Seja isso parte de você

Para relembrar suas importancias

Seus detalhes em meros rabiscos

Dando vida

Nos matando

Nos movendo

Sejam pelos sorrisos

Sejam por palavras

Seja . . .

Por implesmente poder

Respirar sem pesar

Quem sabe o mesmo ar

Sem que estes mesmos ossos

Continuem a se quebrar

Por todo lugar

E me espalhar

cada vez mais.

#148

Primeiro

O desespero batendo a porta

Lhe entrega um sorriso calmo

Que por dentro se faz desespero

As direções se viram do avesso

Estamos de cabeça para baixo

No mundo mal criado e sem forma

Tudo não passa de um quebra cabeças

Que não se sabe montar as peças,

Mal se sabe onde se encontram

E o sorriso

Não hesita em abrir as portas

Para o desespero

Tudo parece calmaria

E não passa de sangue escorrendo

Por entre essas mãos

Que faz apertar os punhos

E deixa vazar a alma

Ou almas em firma de arte

Talvez você conheça

E não mostra a ninguém

E que agora se encontra amostra

Só por hoje . . .

Um pouco de paz

E da bandeira que prometeste

Sem qualquer dor ou furor

Talvez paz

E algumas cores

Por falta de palavras

Mas para sempre

Em notas baixas e de melodias

Leves, suaves

As vezes extridentes

Que não assustam

Mas fazem cicatrizes

. . .Das quais mal cuidei até aqui. . . 

De quem vive

Desafiando seus medos

Caindo. . .

Levantando.