#145

Parecia tão perto de mim

Mas, mal o lápis caia das mãos

E logo começava a partir

E então, distância

A arte que havia aqui

Dizia adeus e com ela

Todo marasmo e murmúrios

As pontas gastas,

A mente esfumaçava

Ao longo das palavras que mais pareciam

Fantasmas iluminados

Que não me deixam,

E se tornaram companhia

Me presenteando com vazios

E lindas frases

Que preenchem sempre 

Um pouco mais daquele jarro

Às vezes pela metade

Outrora faz derramar,

Mas sempre. . .

 A preencher um pouco mais

E eu não sei lidar

Não sei mais como é

Não entendo se está cheio

Talvez pela metade

Nos momentos em que a vida

Não parece deixar ficar de pé

Ou quem sabe

Vazio a ponto de esquecer

As cores que usei.

#144

Entrego como sou

Da paz que possuo

Encho minha mão

E lhe entrego da melhor forma

Não me importa oque faz dela

Mas se eu pudesse

Desejaria que cuidasse como pode

Sem tais cobranças

Que rodam o todo

Sem as amarguras de todos os dias

Não é muita, mas é sua agora

Me entrego aos meus refúgios

Com oque me sobrou 

E a deixo crescer 

Olhando de longe

Sem que a arranhe

No mais leve olhar

Com ou sem sucesso

Cuido do que ainda se pode

E logo o coração se enche

E as mãos seguram novamente

A velha paz que em certeza

Jamais deveria ter partido

Seja qual for o destino

Ou se somente em pedaços

Que não se juntam

Mantenho entregando

Daquilo que minhas mãos

Estão cheias. . . 

E um pouco de paz.

#143

Eis aqui

Quem deixa o vento bater

E não foge do desespero,

Que nos mata

A frequência se torna

Cada vez mais alta

E pode ser encontrada de qualquer lugar

O senso, o medo, devaneios

De um louco e por vezes

Feito de cego pelos próprios sentidos

O outono nunca foi tão. . . 

As folhas se seguram onde podem

As ruas não parecem tão cheias dessa vez

Mas é só uma questão de tempo

Até que tudo ao seu redor

Desabe em mais pura desordem

Amor, ódio e se houver sorte

Um pouco de café

Ou até mesmo chá

Que outrora trazia paz

Tardia. . 

Num inferno qualquer

Tudo se faz dor

Até que comece a partir

A se despedir da própria mente

Que mente para si

E te leva mais uma vez ao inferno

Que é o amago

Cheios de nós

E enormes espelhos 

Onde nos vemos

E encontramos nossas belezas mal feitas

Além dos triunfos através de nossos turvos olhos.

#142

Sob o frio

O ar dos pulmões 

Parecem com a fumaça 

De uma lareira qualquer

Não sei bem

Mas acho que as cinzas dessa lareira

Estão sempre espalhadas por todo lugar

A brasa deveria fazer melhor seu papel

Deveria esquentar o que resta,

Oque parece ter vida

Mas nem sempre

O tão "só" respirar

Não é nem nunca foi

Sinônimo de viver

Há quanto tempo questionamos

Sobre esse viver,

a quem da visceralidade que nos falta?

Tudo é intensidade

E um pouco daquilo que te faz mudar

De ideia quando nos olhamos no espelho

Desejando estar um pouco mais longe. . .

Cada vez mais longe. . .

De si

A fumaça permanece

Os pulmões, não mais

Deixam de funcionar

O frio engole de forma abstrata

E já não consigo ler

Os traços que eu mesmo fiz

As cinzas

Nunca foram tão claras

Como no agora

#141

O mesmo borrão 

Até então,

Não há mais chão 

Onde possa derramar tanto

Nem a tela aguenta mais

Tantas repetições

Ou qualquer cor que recebia

Tais pincéis

Que outrora falavam

Até mesmo sem bocas

Se calavam até para mim

A mesma paisagem

Que dava vida aquela janela

Ganhava mais formas

Recebia cada vez mais

Rabiscos incontáveis

Pela mesma mão 

Pelo mesmo que

Se recriava a cada dia

E se destruía junto da tela

Junto daquela paisagem

Ressurgia quantas vezes fosse

Para somente ressignificar

E redesenhar o mesmo sorriso

Que se ajustava

Reajustava

Se errava 

Entre os traços sobre ela

Os lábios em sua devida

Espessura, finura 

Cada coisa se encaixava

Deixando para trás

Oque se chamava de esboço 

E por fim 

Se transformava dia a mais

Em uma obra de arte 

Na minha esquisita arte.

#140

Nunca me pareceu tao só

Os sentimentos meio a muitos

As ideias que possuem

Somente em outras frequências

Quem dera ser

Metade daquilo que no fundo

Não mostra esse quadro

Um fundo imperfeito

De folhas que caem

Pelo mais puro descuido

Meio as cores

A grossa tentativa de 

Entregar vida a quem vê

Mas bem de perto

O excesso da tinta

Em diversos tons

Há manchas até no chão

São tantos tons

Que nem as mãos

Dão conta do borrão

Talvez nem as cores

Nem os tons façam sentido

Nem mesmo seus excessos

Parecia que queria entregar

O amor que lhe cabia

E não sabia como

E não sabia o tamanho

Que lhe vestia

E então usava todas as cores

Afim de que seus excessos

Fossem entregues

Não pelos sorrisos

Mas para seu próprio desespero

E aquelas machas 

Ao chão, próximas a paisagem

Que se encaixava naquela janela

Nunca fizeram tanto sentido.

#139

Em mar aberto

Não conseguimos ir além da imensidão

Os olhos encontram o horizonte

Mas este nem sempre faz sentido

O mar nem sempre permite

Tal vermelhidão que vemos

Sobre nossas cabeças

Talvez não precisemos entender

Os porques, as cores

As palavras que ficam no meio do caminho

Os desesperos que revivemos. . .

Creio na ideia

De que seremos sempre jovens

Para nossos erros

Prefiro não chamar de erro

Toda tentativa de ser feliz

De ganhar sorrisos

Prefiro não me queimar

Por todo auto flagelo

E criaturas que costumo criar

Quantas dessas já dei nomes de demônios . . .

A alma se sobrepõe

Afim de respirar

Acima de qualquer nuvem já vista

O ar se torna rarefeito

Os pensamentos e as ideias

Se desmontam 

Se remontam

E voltamos a mesma atmosfera

A própria nua alma

Ao mar aberto

E todos devaneios

Todo âmago entregue a si

Só.