#154

Estamos feito bebados 

Tentando andar dentro de nosso próprio lar 

Mas se escorando em qualquer lugar 

Com medo de uma queda 

Ou de um tropeço 

Onde bem deveríamos conhecer

Alguns dias mereciam não nascer Deveriam somente não existir 

Oque podemos tirar deles são apenas dor 

Quem cego está 

Não deseja nada 

Além de deixar o sangue escorrer pelos seus olhos 

E até sujar suas mãos 

Alguns passos a mais 

E mais uma aquarela feita 

Em uma das paredes da sala 

Só mais um tropeço 

E não há supresas 

Mas a certeza de uma nova arte a nascer 

As vezes a gente só quer que acabe 

Arte, e o sentimento que ela trás 

De se abrir e se perder 

Entre os próprios dedos

Olho uma última vez para todos estes desenhos 

Se tornando repentinos 

E uma praia enorme que não damos conta 

Observamos e deixamos se destruir Deixando os mesmos passos na areia E os pares seguem até o mar 

A observar,

A absorver... 

O mar.

#153

Soa como. . . 

A juventude que cabia 

A cada música que tocava 

E que se expunha 

Cada palavra que saia daquelas cordas 

Resoava anos de distância 

E alcançava o hoje 

E me acertava 

Como bem podia 

E poderia ser somente uma conversa 

Mas eu caí aqui 

Bem aqui, antes de quem sabe 

Poder respirar 

E quem me dera 

Poder deixar a chama nos queimar Mas tudo que aprendi 

É que não há 

Como estar seguro o tempo todo 

E saímos mais uma vez 

Queimados 

Dormentes

Sem voz

Como em qualquer filme 

Sendo a vida a maior irônia 

Porque estamos ainda de pé

Mas a alma 

Parece estar tão longe 

E tão morta 

Que nem encontrada deseja ser 

Nem encontrar 

Ou continuar onde está 

O traço imperfeito

O plano perfeito 

O caminho mal escrito 

Entre todos os passos 

A alma permanece de pé 

Sempre incompleta

Mal feita.

#152

Nunca foi sobre o escritor

Ele nunca existir

E talvez tenha eclodido

Antes de avistar qualquer luz

Os pensamentos em palavras

Somente veem a luz do sol

Pela sorte dos devaneios

E assim nasce e morre

O senhor escritor

O amante não das palavras

Mas do sentimento encruado

Pela falta da presença

Da vida que almeja respirar 

A arte feita sob rascunhos

Em papéis de pão

Divididas por fases e estações

Onde estava esse tempo todo

Senhor escritor?

Onde estava sua arte

E quem sois vós para que se autodenomine como tal?

Não há máscaras

Mas incertezas e o não mérito

Pois não há algo que o faça merecer

São só as palavras perdidas

Que como o Senhor,

Também não deveriam ter nascido

Então, por favor

Mantenha-se onde está

Se esconda e não finja

Fique entre suas notas

Pequenas, curtas

Harmonicas

Perceptíveis só para ti

E me deixe de uma vez

Respirar sem seus pulmões

Acinzentados

#151

Mortes incontáveis

Diárias e tão continuas

Quanto o ar que a gente respira

Textos em vão

Iniciados ao decorrer do dia

Apagados por falta de palavras

Percebi com o tempo

Que cada palavra escrita

Não me leva a lugar algum

Aqui eu estou

Aqui eu me encontro

Aqui eu me escondo

Não há movimento perfeito

Mas cada tentativa

Sopra tão forte como um tufão

Tente fugir para qualquer direção

E falhe miseravelmente

Em suas mais insanas plenitudes

Em seus imperfeitos movimentos

A linha de chegada

Tem o cheiro da largada

Mas ainda falta algo

Estamos recomeçando

De qualquer ponto

E desconhecemos o agora

Ou já não faz diferença

Se estamos ou não aqui

Se reinventando

Se queimamos ou não

Começar de novo

Sempre te faz sangrar

Ao menos. . .

As minhas mãos.

#150

É como se você

Não fizesse parte do nada

Em momento algum

Como se perambulasse

Tentando encontrar a fio

Ao que pertence

Ha todo tempo

Buscando aprovações

Inexistentes e descabíveis

Onde não importam

Há costume em cair

Em se levantar

Em se recompor

Mas ninguém para sentir

Como dói e como é tentar

E como é "grave"

Como pesa ao carregar

E se arrastar

Na frente de todos

Não estamos possessos

Não somos piores

Nem se quer 

Tão diferentes assim

Mas está tudo bem

Se este for

O melhor jeito de partir

Ainda que sendo arrastado

Pelo próprios motivos

Com o todo que aprendi

Que nunca pertenci.

#149

Me corroo pela simples erosão

A quem quero enganar,

Se são meu ossos que doem?

A surdez ainda que sozinha

Dá voz a minha mudez

Expõe a minha nudez

A alma passeia ao meu redor

Ao passo que em apenas

Um piscar de olhos

Ela se afasta . . .

Há uma imensidão

Das coisas que amamos

Guardadas à léguas de nós

Em qualquer baú,

Enterrado em qualquer lugar

Ou garrafas perdidas ao mar

E seja lá oque encontrar

Seja isso parte de você

Para relembrar suas importancias

Seus detalhes em meros rabiscos

Dando vida

Nos matando

Nos movendo

Sejam pelos sorrisos

Sejam por palavras

Seja . . .

Por implesmente poder

Respirar sem pesar

Quem sabe o mesmo ar

Sem que estes mesmos ossos

Continuem a se quebrar

Por todo lugar

E me espalhar

cada vez mais.

#148

Primeiro

O desespero batendo a porta

Lhe entrega um sorriso calmo

Que por dentro se faz desespero

As direções se viram do avesso

Estamos de cabeça para baixo

No mundo mal criado e sem forma

Tudo não passa de um quebra cabeças

Que não se sabe montar as peças,

Mal se sabe onde se encontram

E o sorriso

Não hesita em abrir as portas

Para o desespero

Tudo parece calmaria

E não passa de sangue escorrendo

Por entre essas mãos

Que faz apertar os punhos

E deixa vazar a alma

Ou almas em firma de arte

Talvez você conheça

E não mostra a ninguém

E que agora se encontra amostra

Só por hoje . . .

Um pouco de paz

E da bandeira que prometeste

Sem qualquer dor ou furor

Talvez paz

E algumas cores

Por falta de palavras

Mas para sempre

Em notas baixas e de melodias

Leves, suaves

As vezes extridentes

Que não assustam

Mas fazem cicatrizes

. . .Das quais mal cuidei até aqui. . . 

De quem vive

Desafiando seus medos

Caindo. . .

Levantando.

#147

Sim

Eu posso ouvir esse vento daqui

Que assusta se pelo acaso

E colide na melodia certa

Que ensina a esperar

Que afaga meio furacão

E me permite quem sabe

Dormir em uma paz inventada

Controlada pelas lembranças

Onde o timbre dessa voz

Acalenta ao dizer meu nome

Algumas gotas mais

E a balança se desequilibra

E eu não quero estar aqui

Alguns sinais que crio

Para que essa esperança não me esqueça

E para que eu saiba por onde volta

E se por ventura

Eu vier a esquecer esse caminho

Significa também que esqueci 

Meu nome

Então não deixe de me chamar

De gritar se preciso for

Para que eu lembre

Pelo timbre dessa voz

Ou pela raiva, ou pela entonação

Ou pelas palavras a mais

E qualquer forma que

Me traga de volta

Na mesma estação

Na mesma frequência

No mesmo timbre

E quem sabe

No mesmo Dó

#146

Insensatez

Não querer mais catar por aí

Todos os pedaços que sobraram

Do que chamo de amor

São tantas idas e vindas

Tantos motivos

Tantas razões perdidas

Coisas que não cabem

Que não cabem dentro de mim

E que aliás. . .

Qual seria seu tamanho dentro do peito?

A vista de tudo

Parece ter o teu modelo

E as tuas curvas

A leveza que não se questiona

Que faz o agora ser desejado

Até o último minuto

Que torna qualquer,

Qualquer das minhas desculpas

As mais importantes

Para me pegar perto

Me fazer próximo

Entregar o que me resta do "são"

Nada tem sentido

Mas que sentido eu preciso

Para respirar um pouco mais

E sentir um pouco mais de você?

Quem sabe pelo perfume

Talvez pelo sorriso

E com toda certeza

Pelo sorriso que não me deixa mentir!

Por favor. . .

Só me deixe aqui admirando

Tudo aquilo que eu puder

Ao menos enquanto me permitir

Estar aqui. . . 

#145

Parecia tão perto de mim

Mas, mal o lápis caia das mãos

E logo começava a partir

E então, distância

A arte que havia aqui

Dizia adeus e com ela

Todo marasmo e murmúrios

As pontas gastas,

A mente esfumaçava

Ao longo das palavras que mais pareciam

Fantasmas iluminados

Que não me deixam,

E se tornaram companhia

Me presenteando com vazios

E lindas frases

Que preenchem sempre 

Um pouco mais daquele jarro

Às vezes pela metade

Outrora faz derramar,

Mas sempre. . .

 A preencher um pouco mais

E eu não sei lidar

Não sei mais como é

Não entendo se está cheio

Talvez pela metade

Nos momentos em que a vida

Não parece deixar ficar de pé

Ou quem sabe

Vazio a ponto de esquecer

As cores que usei.

#144

Entrego como sou

Da paz que possuo

Encho minha mão

E lhe entrego da melhor forma

Não me importa oque faz dela

Mas se eu pudesse

Desejaria que cuidasse como pode

Sem tais cobranças

Que rodam o todo

Sem as amarguras de todos os dias

Não é muita, mas é sua agora

Me entrego aos meus refúgios

Com oque me sobrou 

E a deixo crescer 

Olhando de longe

Sem que a arranhe

No mais leve olhar

Com ou sem sucesso

Cuido do que ainda se pode

E logo o coração se enche

E as mãos seguram novamente

A velha paz que em certeza

Jamais deveria ter partido

Seja qual for o destino

Ou se somente em pedaços

Que não se juntam

Mantenho entregando

Daquilo que minhas mãos

Estão cheias. . . 

E um pouco de paz.

#143

Eis aqui

Quem deixa o vento bater

E não foge do desespero,

Que nos mata

A frequência se torna

Cada vez mais alta

E pode ser encontrada de qualquer lugar

O senso, o medo, devaneios

De um louco e por vezes

Feito de cego pelos próprios sentidos

O outono nunca foi tão. . . 

As folhas se seguram onde podem

As ruas não parecem tão cheias dessa vez

Mas é só uma questão de tempo

Até que tudo ao seu redor

Desabe em mais pura desordem

Amor, ódio e se houver sorte

Um pouco de café

Ou até mesmo chá

Que outrora trazia paz

Tardia. . 

Num inferno qualquer

Tudo se faz dor

Até que comece a partir

A se despedir da própria mente

Que mente para si

E te leva mais uma vez ao inferno

Que é o amago

Cheios de nós

E enormes espelhos 

Onde nos vemos

E encontramos nossas belezas mal feitas

Além dos triunfos através de nossos turvos olhos.

#142

Sob o frio

O ar dos pulmões 

Parecem com a fumaça 

De uma lareira qualquer

Não sei bem

Mas acho que as cinzas dessa lareira

Estão sempre espalhadas por todo lugar

A brasa deveria fazer melhor seu papel

Deveria esquentar o que resta,

Oque parece ter vida

Mas nem sempre

O tão "só" respirar

Não é nem nunca foi

Sinônimo de viver

Há quanto tempo questionamos

Sobre esse viver,

a quem da visceralidade que nos falta?

Tudo é intensidade

E um pouco daquilo que te faz mudar

De ideia quando nos olhamos no espelho

Desejando estar um pouco mais longe. . .

Cada vez mais longe. . .

De si

A fumaça permanece

Os pulmões, não mais

Deixam de funcionar

O frio engole de forma abstrata

E já não consigo ler

Os traços que eu mesmo fiz

As cinzas

Nunca foram tão claras

Como no agora

#141

O mesmo borrão 

Até então,

Não há mais chão 

Onde possa derramar tanto

Nem a tela aguenta mais

Tantas repetições

Ou qualquer cor que recebia

Tais pincéis

Que outrora falavam

Até mesmo sem bocas

Se calavam até para mim

A mesma paisagem

Que dava vida aquela janela

Ganhava mais formas

Recebia cada vez mais

Rabiscos incontáveis

Pela mesma mão 

Pelo mesmo que

Se recriava a cada dia

E se destruía junto da tela

Junto daquela paisagem

Ressurgia quantas vezes fosse

Para somente ressignificar

E redesenhar o mesmo sorriso

Que se ajustava

Reajustava

Se errava 

Entre os traços sobre ela

Os lábios em sua devida

Espessura, finura 

Cada coisa se encaixava

Deixando para trás

Oque se chamava de esboço 

E por fim 

Se transformava dia a mais

Em uma obra de arte 

Na minha esquisita arte.

#140

Nunca me pareceu tao só

Os sentimentos meio a muitos

As ideias que possuem

Somente em outras frequências

Quem dera ser

Metade daquilo que no fundo

Não mostra esse quadro

Um fundo imperfeito

De folhas que caem

Pelo mais puro descuido

Meio as cores

A grossa tentativa de 

Entregar vida a quem vê

Mas bem de perto

O excesso da tinta

Em diversos tons

Há manchas até no chão

São tantos tons

Que nem as mãos

Dão conta do borrão

Talvez nem as cores

Nem os tons façam sentido

Nem mesmo seus excessos

Parecia que queria entregar

O amor que lhe cabia

E não sabia como

E não sabia o tamanho

Que lhe vestia

E então usava todas as cores

Afim de que seus excessos

Fossem entregues

Não pelos sorrisos

Mas para seu próprio desespero

E aquelas machas 

Ao chão, próximas a paisagem

Que se encaixava naquela janela

Nunca fizeram tanto sentido.

#139

Em mar aberto

Não conseguimos ir além da imensidão

Os olhos encontram o horizonte

Mas este nem sempre faz sentido

O mar nem sempre permite

Tal vermelhidão que vemos

Sobre nossas cabeças

Talvez não precisemos entender

Os porques, as cores

As palavras que ficam no meio do caminho

Os desesperos que revivemos. . .

Creio na ideia

De que seremos sempre jovens

Para nossos erros

Prefiro não chamar de erro

Toda tentativa de ser feliz

De ganhar sorrisos

Prefiro não me queimar

Por todo auto flagelo

E criaturas que costumo criar

Quantas dessas já dei nomes de demônios . . .

A alma se sobrepõe

Afim de respirar

Acima de qualquer nuvem já vista

O ar se torna rarefeito

Os pensamentos e as ideias

Se desmontam 

Se remontam

E voltamos a mesma atmosfera

A própria nua alma

Ao mar aberto

E todos devaneios

Todo âmago entregue a si

Só.

#138

Ah chuva. . . 

Sinto falta da época em que você

era uma garoa

Onde tempestade que me tira a paz

Derramava suas lágrimas em outras esquinas

Seus ventos que outrora traziam apenas assobios

Hoje trazem poeira aos olhos de quem

Admirava em silêncio 

Um medo da tempestade,

Das mazelas que trazes,

E do gosto amargo do tempo que passa

As vezes parece tão cedo

A nuvens parecem mais baixas

Pesadas como pensamentos

daqueles que não sabem onde devem ou oque devem

Existir meio aos muitos

Ser alguém em qualquer lugar

Deixar ecoar vozes entre as vozes

Sem qualquer entendimento

Preenchimento de si só

E um pouco mais do só

A quem queremos enganar

Estamos em cima de um muro sem saber para onde cair

Estamos em toda parte

Meio a imperfeição de nossos passos

Somos e continuamos aspirantes

Da primeira garoa que vimos

Dentro do furacão que nos tornamos

Somos os sem palavras

Os que preferem os sorrisos

E que ainda tem medo dos furacões

Somos apenas aberrações vistas pelo lado contrário.

#137

Temos alguns minutos

Para nos refugiarmos em paz

No silêncio de nossa loucura

Constante e bem-vinda

Minutos de um refrigério inexistente

Que abraça e nos conforta

E que nos destrói em silêncio

Onde não podemos dizer

Mas sentimos pela frequência

Que por vezes...

Alta 

Às vezes baixa

Elas não nos levam sempre ao mesmo lugar

Mas os mesmos lugares nos encontram

Nestes, nem sempre se encontra o silêncio

Mas os pedaços sempre são encontrados por onde outrora

Passamos

Fugidos ou não

Do sim e do não

Sempre do não

Mas também quebramos

E quando nos encontramos

Nos perguntamos como estamos de pé?

Como chegamos aqui?

Como quebramos aqui?

E por que "aqui" é. . .

Tão importante para mim?

O sim toma a face do não

O não se entrega as variáveis da vida

E pelo sim, se transforma numa simples metáfora

Todos perdidos aqui.

#136

Ao olhar as horas

Enxergamos o presente se espremendo

Dentro de nossas janelas

Segundo a segundo,

E temos um passado cada vez mais recente

De um presente que só vimos passar

Pensando no nada

Talvez pegando um ar para o próximo segundo

Que também se vai

Ou melhor dizendo,

Se foi . . . 

Cada nota por pensamento criado

E alguns segundos a serem contados sem os dedos

Dedos que escrevem suas loucuras na areia e deixa o mar as levarem junto dele

Sem remorsos, em paz

Seus devaneios escritos por linhas leves

Ao som da própria respeiração e do mundo a sua frente

Mais alguns segundos 

E o sentimento dos segundos voando bem em frente aos nossos olhos

Nos afoga

Não deixam o gosto

Se vão como as palavras ao mar

E terminam seguindo sem se explicar.

#135

Vicio.

No abstrato indecorável

Que se renova com os dias

E que não traz sossego

Não acalenta e não permite.

O sono que revigora a alma

Se distancia e não me abraça

Tão importuno e tão sem forma,

Ou talvez de todas as formas,

Que se redesenha a cada vista

Mas nenhuma apresenta oque procuro

A arte de se manter a postos

Por aquilo que me subtrái

Em tantas partes diferentes

Que explicar a si mesmo

Perde a total naturalidade dos blocos

Que só as vezes

Chamo de eu

Sem a forma desejada

Ou de pensamento apropriado

Com sorrisos descalços

Me chamo de abstrato.